Мне стрёмно в принципе облекать это в словесную оболочку, но иногда у меня возникает желание порезать себя или прижечь сигаретой руку, как будто просто в моменты сильного стресса не остаётся в голове мыслей, кроме как об этом. Немного пугает. И, вроде как, возраст уже не такой, ну, может, я просто думаю стереотипами.

Как-то жутко, что за этой тонкой дверцей заканчивается твоя сейф-зона, за этими стенами ты слышишь, как люди хлопают дверями, на улице, которую ты видела совершенно безлюдной, куча машин, куча лиц-картинок рядом с тобой.

Очень хочется изложить однажды всё то, что меня волнует, в прозе. Мне не достаточно ни песен, ни стихов, ни, тем более, живописи.
Я боюсь умереть, так ничего и не сказав. Но, если честно, я просто понятия не имею, с чего начать.

Это очень странно - писать человеку и чувствовать вкус его губ.

Многие мысли ощущаются такими ненужными. Воспаляя моё сознание, бороздя его вдоль и поперёк, огибая, как по кольцевой, они не дают мне заснуть ночью и не оставляют меня днём. Они не дают ничего, кроме боли. Я бы так хотела избавиться от них. Но как? Многие вещи просто заставляют замолчать это на краткий срок.
А спорить с собой же - ещё хуже. Когда говоришь за несколько голосов в своей голове, но тебе самому, в сущности, вообще плевать, и хочется просто покоя мыслей.

Только приходя в лес, я ощущаю себя дома. Я наблюдаю закат, сидя на дереве, каждый раз прекрасный, будто в первый. Такой закат может быть только здесь и только сейчас. Я чувствую, как боль уходит, я чувствую, будто я дышу этим небом, выдыхая что-то чёрное, сидящее во мне. Пальцами я ощущаю кору этого дерева, живого, растущего, смотрящего, как всё меняется. В такие моменты я чувствую себя живой.

Хех, это так странно, но я впервые поцеловалась с кем-то.

Я очень боялась, что меня снова затянет в эту пучину, и что мне снова придётся переживать всё то, от чего я временно избавилась, но, каким-то образом, всё просто обошлось само собой. Вопрос лишь в том, надолго ли?

Другу приснился сон о том, что он падал в ад. Пытался карабкаться вверх по стенам, но, почти добравшись, падал ниже и ниже. Нас посетила забавная идея о концепции ада как бесконечного падения. Кто-то ожидает, когда он наконец доберется до конечной точки, и никогда не достигает дна.